Quiero escribir.
Mi mano espera,
es como que cada dedo grita silenciosamente,
y mi mano grita.
Pero no sé.
Quiero escribir.
Pero qué voy a escribir.
Todos hablan,
el mundo habla,
todas las pequeñas cosas del mundo hablan,
pero qué voy a escribir.
Me olvidé de cómo pensar,
de cómo soñar
y de cómo ser.
Cómo ser.
Qué era lo que pensaba antes.
Era mas sabía
y decía cosas inteligentes.
No sé,
creo que eran pistas.
Y si yo ya sabía que quería hacer antes,
pero ahora no sé.
Quería escribir, antes.
Dije cosas interesantes.
Destinada a qué grandeza.
¿Espiritual, terrenal?
Qué quiero,
no sé.
Seguir así;
está en cola de reproducción.
Y si solamente tengo miedo.
