Supongo que tiene que ser así

Tengo que decirlo,

porque creo que tiene que ser así;

porque creo que es lo más sano para mí.

No es egoísta;

esto siempre es una medida precisa y preestablecida de ante mano,

para salvaguardar la salud mental de la víctima.

No es algo que está escrito,

ni aceptado legalmente,

y más que moralmente

es como una regla de supervivencia,

para mantenerse vivo.

Entonces tengo que decirlo,

porque creo que es así,

ese es el proceder más lógico.

Pero llorarlo

era previo y vital para decirlo,

después.

Y ahora solo me queda hablar.

Pero hablarlo es difícil.

Es lo más difícil,

aunque sea lo lógico.

Y ésta cosa lógica la corrí tres años.

Es difícil decirlo,

porque es difícil para quien se lo voy a decir.

Las madres, se supone,

se quieren preocupar sabiendo cualquier cosa;

digo, el trabajo de una madre es preocuparse de sus hijos, no al revés.

¡ Esto no es un reclamo!

Ciertas historias

no se quieren para nadie,

y ciertas historias las vive alguien, muchos;

y éstas ciertas historias no se quiere que se repitan.

Pero ciertas historias se repiten.

Ciertos horrores

se repiten.

Y por ésto,

porque es una repetición,

es difícil para quien se lo voy a decir.

El trabajo de una madre es éste,

preocuparse;

¿ Pero de verdad están dispuestas a preocuparse,

a escuchar ciertas historias

y luchar otra vez con los demonios que enterraron?

Somos algunas víctimas de éstas ciertas historias

que no podemos decir porque es difícil.

Somos algunas víctimas que tenemos miedo

de qué va a pasar.

Somos algunas víctimas que nos obligamos

a convencernos de no tener miedo.

Pero el miedo existe.

Y las pesadillas también existen.

Estoy perdida.

Perdí las alas,

una vez

y allí me fui.

La vida,

el sentido,

mi sueño,

la esperanza,

y todo se fue.

Destrozada, en el piso

caminé,

buscando algo

y lo encontré.

Entre todo lo que perdí,

me encontré otra vez,

y caminé.

Creí encontrar lo que quería,

pero me perdí otra vez.

Recordando mi libertad perdida, lloré.

Pero logré ser libre otra vez.

Volví a volar como siempre,

con esperanzas.

Pero me perdí, otra vez.

Y esta vez

ya no hice nada.

¡ Y tan poco me importaba!

Que me conformé

y acepté ser olvidada,

otra vez.

Una aventura de no saber quien soy.

No sabiendo nada,

aprendí muchas cosas.

Valores y lecciones de vida.

Opciones a futuro,

posibilidades de vida para mi vida.

Pero no estaba ahí.

El camino me seguía llevando a perderme.

Y no sé qué quiero,

ni tampoco quién soy;

ni qué me hace ser,

o cómo llegué.

Y me siento forzada a responderme quién soy,

siempre que pasa esto.

Y no sé que quiero,

porque perdí todas las respuestas.

Perdí quién soy, y qué quiero.

- Dios te preparó toda la vida para esto-.

¿ Quizá?

Si estoy perdida,quizá pueda ser esto.

Quizá pueda tomarlo como respuesta.

Pero no soy una palabra cualquiera,

no;

y me encontré otra vez.

Quien soy es esto.

Lo que me hace

y lo que soy,

es esto;

es esta hoja de papel,

son estas palabras,

estas dudas escritas.

Me pierdo

y olvido

que soy un papel escrito;

El llanto,

la tristeza y alegría;

soy la vida y la muerte

escribiendo poesías,

escribiendo gritos,

escribiendo la vida.

Soy ésta que llora sus lágrimas

en un papel.

Soy esta que escribe.

Soy una escritora,

y escribo lágrimas;

las mías y las de todo el mundo.

Escribo el amor ajeno y propio.

Y cada palabra,

cada poema soy yo.

Esto soy,

un papel.

Muchas hojas que lloran

contando las penas con tal belleza

que inspira vivirlas y sentirlas así.

Esta soy yo,

este es mi don,

es mi regalo,

es mi trabajo,

es mi propio amor,

es mi pasión,

es lo que soy.

Un papel que dice

que vale la pena vivir;

que tengas el deseo de querer vivir.

Porque cada dolor,

cada pena,

cada llanto,

cada sentimiento bueno o malo,

cada culpa

vale la pena vivirlo.

Haz de tu vida algo hermoso;

Cada hoja de mi libro,

es mi vida;

y cada hoja de mi libro

es lo más hermoso.

Porque mi destino es no morir,
y vivir siempre.
Porque en cada hoja de mis libros
volverán a verme,
a sentirme viva.

Porque todo esto es mi vida,
mi destino es no morir.

Y en cuanto deba enfrentar a Dios,

le diré que todo lo que escribí,

lo hice con amor.

Que escribí con mi corazón,

y de corazón;

que en cada poema está mi corazón;

que cada poesía soy yo misma.

Que todo lo hecho,

lo amé

haciéndolo,

y leyéndolo

volví a amarlo más fuerte.

Porque eso es lo único que importa para Dios,
amar las cosas.
Cuánto amaste tu vida, en tu vida.

Y me volví a encontrar,

otra vez.

Y camino,

otra vez.

Y voy a volar,

esta vez.

Y voy a amar lo que escriba,

porque es el testimonio

de mi pasión por vivir.

Lo que puedo hacer

hacer bello el dolor,

hermosa a La Muerte,

y amarme más cada día.

Porque amo con todas mis fuerzas,

esto que puedo hacer.

Amo con todas mis fuerzas

esto que soy,

escritora.

Me falta una sonrisa.

 Estaba tan perdida pensando que estoy perdida,

teniendo en mente encontrarme.

Esa es la prioridad, completarme.

Y solo un pensamiento,

en este momento,

solo un pensamiento y una imagen,

y cómo sonreír. Una frase,nada más,

y me encontré.

Me falta una sonrisa.

¿Y cómo a todos les gusto sin sonreír?

¿Cuál es ese encanto secreto que todos ven,

menos yo?

Me falta una sonrisa,

y vos tenés el poder para darme felicidad.

Siempre vos.

Rompiendo mi corazón

y sanándolo.

Siempre vos.

Para juntar mis piezas.

Aunque no te importa esto,

me falta una sonrisa

y sos vos quien puede devolverle a mi corazón

una esperanza.

Y una esperanza,

es una sonrisa.

Me falta una sonrisa,

¿No te preguntás quien podría hacerme sonreír?

Esto es más fácil, ahora.

Si pienso en vos,

esto es como si fuera yo.

Es solo una imagen lo que guardo en mi corazón.

No guardo sentimientos,

 sí sus recuerdos y simpatía.

¿No te preguntás quien podría hacerme sonreír?

¿No te preguntás a quién podría estar escribiéndole?

¿Lees esto, siquiera?

Te escribo a vos.

A vos que me das sonrisas.

Que siempre descubro que estás sanándome.

Tenes piezas mías que son vitales;

tenés mis sonrisas,

y mis palabras.

Me falta una sonrisa.

Y esa sos vos.

Tenes siempre una sonrisa guardada para mí.

Esto empieza otra vez, con vos.

Es frustrante que solo me escribas porque querés algo.

Pero saber de vos,

está bueno.

Sabés,

yo estoy perdida,

y no se qué soy, ni quién.

Pero pienso que podés ser algo bueno,

para mí;

hacerme bien,

devolverme.

Podés ser el boleto a mí misma.

Me podés salvar,

quizá.

¿ Dónde quedó ese enredo de sentimientos

que me dijo

estaba enamorándome de vos?

¿ Dónde está sonrisa,

que me hizo suspirar de amor?

Realmente no es esto,

solo forcé la rima.

Estoy pensando,

necesito enamorarme otra vez.

Tener algo al alcance de mi mano

para gritarlo como sé.

Y estoy gritando,

sin darme cuenta estoy gritando otra vez.

Pero realmente, no es como si fuera yo.

Esto es como si no valiera la pena,

lo que intento demostrar.

No me sirven,

estos gritos no me sirven.

Y qué importancia tiene encontrarme, ¿no?

Si al mundo no le sirve lo que soy,

no le sirven mis gritos, mis lágrimas,

mis peleas.

Y si a nadie le sirve lo que soy,

si nadie me extraña como soy;

es mejor olvidarme.

Si ya empecé a desaparecer,

sí existí;

sería un destino roto,

un destino olvidado que sí existió.

Pero me resisto a morir.

Hay algo que me obliga a resistirme,

a buscarme siempre.

Soy algo pendiente,

no sé si voy a ser,

Y es que soy todas estas palabras que ves acá,

y allá;

las qué publiqué

y las que escribí;

las que grité,

y las que no lloré.

Quiero despertar

Me di cuenta,

que nunca morí;

nunca.

Siempre estuve acá.

Me di cuenta

que tengo miedo de volver a vivir,

todos mis yo, completa.

Me di cuenta,

que tengo miedo de recordar;

tengo miedo de volver a despertarme.

Tengo miedo de volver a jugar el mismo juego,

los mismos Sueños.

Tengo miedo de despertar, otra vez,

una pasión que no pueda manejar,

un sueño que no pueda parar.

Anhelos, deseos,

recordarme otra vez así.

Porque estaba bien soñarlo antes,

cuando podía creerlo real.

Pero si lo sueño ahora,

que sé lo que es y puede ser real,

no voy a resistir

la misma caída, otra vez.

Yo sé lo que es el mundo,

y el día a día.

Sé quien es Dios, y creo en él.

Sé quien soy yo, y también creo en mí.

Pero..

Sé que no voy a ser real..

Lo que quise toda mi vida,
no lo voy a hacer real.

Y ahora todo perdió el sentido, otra vez.

Escribir y vivir, a la vez.

Ya no tiene sentido
seguir escribiendo un sueño que perdí.

Y es que quiero despertar,

otra vez.

Y tengo miedo,

otra vez.